Ella quiere un volkswagen. No sabe bien de qué color pero le gustaría uno rojo o verde oscuro. Le encantan, aunque no sabe manejar sincrónico. La verdad, no sabe manejar. Ella quiere un cenicero con el que dejará los sentimientos hechos cenizas. Ella quiere una copa de vino y si es para tomársela masticando queso Provolone estaría bastante bien.

Siempre piensa y repiensa las cosas. Lo hace mucho y sufre crísis nerviosas momentáneas. ¿Cómo explicar una crísis nerviosa momentánea?: millones de tallarines confundidos en una salsa nerviosa con hierbas de indecisión.

Está sentada en el water, fumándose otro cigarrillo y le duele la cabeza. Si no fuese por todo lo que se ha bebido hoy de repente todo estaría mejor. Con esa música a todo volumen no se escuchan ni sus propios pensamientos. Con esa washing machine speaking, ya no sé ni qué escucha. Si tal vez, dejara de escuchar esa risa que le descalabra el alma, que aún con la lavadora hablando retumba en sus oídos. Pero ella sigue allí, pensando, fumando, llorando. No hay ventanas, no sé cómo aguanta tanto encierro, tanta telaraña de rabia, tanto olor a todo, tanto cigarrillo.